Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement technique poétique son atelier, son journal roulé par-dessous le membre. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait une information, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces prophéties funestes. Le pseudonyme des victimes changeait, mais le plan restait le même. Une annonce ésotérique à minuit, un avenir scellé évident l’aube. Il entra dans son manufacture et posa le journal sur son reconnu. Il déplia la chronique où figurait l’accident du jour : un homme écrasé sous l’horloge d’un hôtel. La planning voyance gratuite qu’il tenait inconsciemment entre ses main, sous l'apparence d’un carnet de notes, lui confirmait ce qu’il redoutait. Une fois encore, la montre n’avait pas menti. Il s’assit, le regard déterminé sur la montre en question. Son boîtier d’argent était poli par les siècles, ses gravures discrètes, presque effacées. Rien dans sa mécanique apparente n’expliquait son étrange possibilité à prédire le destin. Il l’avait démontée ressources par pièce, recherchant une imperfections, un mécanisme étranger. Mais il n’y avait que des rouages et des ressorts, une mécanique profitable, et pourtant… Il ouvrit son carnet et relut les divinations précédentes. Les signaux suivaient un commande clair, un planning pour une voyance gratuite avec lequel il était le seul interlocuteur. Chaque communion divulgué était inévitable, n'importe quel mort une fatalité inscrite dans les rouages du lendemain. La nuit approchait, et avec elle, une nouvelle prédiction. Il se força à travailler sur une chemise simple, adorable de distraire son corps de la terreur silencieuse qui grandissait en lui. Mais lorsqu’il leva les yeux technique poétique l’horloge murale, il vit qu’il ne restait que trente minutes avant minuit. Il posa ses moyens et fixa la chemise à gousset. L’air de l’atelier devint plus lourd, à savoir si tout tic-tac enserrait les siècles lui-même dans un piège indécelable. Puis, à minuit pile, le clapet s’ouvrit. Un naissant message glissa sur la table. Il le prit avec des soi légèrement tremblantes et lut l’inscription. ' L’horloger entendra le dernier tic-tac. ' Cette fois, la montre ne parlait plus d’un anonyme. Elle s’adressait à lui.
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